Presto!

S’era diffusa voce che tre francescani fossero stati decapitati in Siria da un gruppo di feroci jihadisti. Non era vero. Peccato, perché bilanciava a meraviglia la notizia dell’arresto di monsignor Scarano, fino a ieri funzionario dello Ior, villone da favola stracolmo di preziose opere d’arte, accusato di truffa, ricettazione e riciclaggio. Fosse stato vero, fossero stati sei invece che tre, si sarebbe pareggiato il conto pure con le rivelazioni di don Poggi sul giro di prostituzione maschile in Vaticano, festini incandescenti con ragazzini rumeni raccattati alla Stazione Termini, marchette da 400-500 euro e cosacce del genere. I tre francescani sono vivi, maledizione. Presto, c’è mica qualche madonnina che pianga sangue o qualche reliquia che risvegli il comatoso?

«Sfogatoi virtuali»

Un box a pag. 33 de la Repubblica di giovedì 27 giugno mi offre l’occasione di intrattenermi su una questione che avrei voluto affrontare già da tempo. Questione rilevante, per un blogger, quella della «fine dei blog», ma, ogni volta che mi accingevo a trattarla, d’un tratto mi appariva frivola o comunque a rischio di scivolare, da un lato, nell’autoreferenzialità e, dall’altro, nel tecnicismo. In buona sostanza, il rischio era quello di affrontare la questione eludendo il suo aspetto più importante, che a mio parere è centrale e ineludibile: quello relativo alle ragioni che spingono a mettere in rete (web) un diario (log). Senza far chiarezza su cosa sia un log, e quale carattere assuma quando dal taccuino privato passa al web, ogni discussione sulla blogosfera diventa un ginepraio di fraintendimenti. Un diario è una raccolta di scritti relativi a cose o fatti che sono in stretta relazione all’autore: non ha importanza quale sia la natura dei temi trattati, quale sia lo stile scelto per trattarli o quale sia la frequenza delle pubblicazioni, l’aspetto peculiare è il carattere personale della scrittura, di là dagli elementi che ne consentono un giudizio di merito.  Cerco di dirlo meglio: ciò che caratterizza un blog rendendolo differente da una qualsiasi altra pagina pubblicata online è un io narrante che, anche quando è dissimulato in un tu o in un noi che sono meri espedienti retorici, fa della scrittura un momento di intermediazione tra pubblico e privato. Ma forse anche così non è abbastanza chiaro, e sarà meglio che ricorra a qualche esempio.

Prendiamo la classifica di BlogBabel e cominciamo a scorrerla. Il blog di Beppe Grillo è un blog? Assolutamente no: è un’agorà telematica. Il Post o Giornalettismo? Certamente no: sono giornali online. La ventisettesima ora o Tvblog? Manco per niente: sono dei magazine. Manteblog e Piovono rane? Sono blog: hanno un io narrante, la periodizzazione della scrittura risponde a un’esigenza personale, l’intermediazione tra pubblico e privato ricorre a un metatesto che ha articolazione diaristica. Arrivo a fine a pagina e tra le prime 100 testate in classifica non conto più di 20 blog. Se gli altri 80 chiudessero le loro pubblicazioni, potremmo dire che la blogosfera ha subìto un collasso? A mio modesto avviso, no.  

Se ne parla da almeno due o tre anni, e il giudizio pressoché unanime è che la crisi della blogosfera sia in larga misura da imputare ai social network, in primo luogo a Facebook e a Twitter, che offrirebbero il vantaggio di una più immediata interattività. Ecco, fin da questo primo dato, d’altronde incontestabile se avulso da ogni considerazione sul tenore di interattività relativa al mezzo, a me pare che si commetta l’errore di ascrivere al volume della blogosfera di qualche anno fa molto di quanto non le appartenesse davvero. In altri termini, io credo che molti di quelli che erano considerati blog, e formalmente lo erano, in realtà non lo fossero: erano embrioni di homepage di Facebook o di Twitter, che aspettavano di venire alla luce. Dirò di più: una discreta quota di «scrittura da social network» era già presente anche nei blog che almeno formalmente erano tali, e questo, a mio parere, spiega perché anche i blogger ancora attivi hanno ridotto più o meno drasticamente la loro produzione, trovando nella parallela attività sui social network il fisiologico drenaggio di quanto prima postavano sui propri blog. Mi pare che una conferma sia nella contrazione del numero dei commenti ai post e dei link che rimandano ad altri post: non sapevo se si trattasse solo di una mia impressione, ma ne ho trovato riscontro in qualche studio ampiamente documentato. È che il chiacchiericcio che prima affollava le pagine dei commenti, non di rado assai sterilmente, si è trasferito nel suo luogo d’elezione, che è la piazza dei social network, mentre il link si trasformato in like o in retweet.

A questa «fine dei blog», insomma, io non credo molto: penso piuttosto che la blogosfera vada scremandosi della superflua schiuma che ne ingrossava il volume da sovranatante. Poi, sì, ci sarà pure chi non ha più niente da dire dopo aver detto tutto quello che aveva da dire, ci sarà chi avrà pensato al blog come alla vetrina nella quale esporsi per trovare un acquirente e deluso ha chiuso bottega, ci sarà chi si è sposato, ha fatto figli, ha cominciato a lavorare e non ha più trovato tempo. E tuttavia è indubbio che ci sia ricambio. Qui la blogosfera si contrae, lì si espande.

A parte Di Angelo Acquaro so poco, e quel poco è quanto ho origliato dagli aficionados de la Repubblica, che di solito sono assai teneri con tutte le firme del giornale, ma con lui vedo sono assai duri: se devo esprimere un parere personale sulla base di ciò che leggo nel suo box, è durezza meritata. Angelo Acquaro è superficiale, ha scrittura sciatta, rimastica luoghi comuni, partorisce espressioni di incredibile volgarità come «sfogatoi virtuali», che sono anche al di sotto del livello di una Soncini prima della ripulitina.          

La filosofia di Terry De Nicolò è ormai un filone di pensiero

Terry De Nicolò è un nome che probabilmente non vi dirà niente, ma quasi certamente, appena farete partire il video qui sotto, rammenterete subito di chi si tratta, perché l’intervista in esclusiva che concesse due anni fa a L’ultima parola (Raidue, 16.9.2011), e dalla quale è tratto lo stralcio che qui ripropongo, rimane una delle pagine indimenticabili nella storia della tv italiana.

La signora fu capace di esporre in poche battute il suo sistema filosofico, risultando incisiva e brillante. Si poteva ritenerlo solido o meno, poteva piacere o no, ma era impossibile negare che fosse illustrato con la massima chiarezza. Anche troppa chiarezza, forse. Ecco, volendo proprio trovarci un difetto, potremmo dire che la filosofia di Terry De Nicolò aveva quello di darsi in modo così asciutto da apparire brutale.
Ogni filone di pensiero, tuttavia, ha i suoi epigoni che, pur fedeli ai caposaldi, hanno varietà di stile. Così, se a suo tempo avete rigettato la tesi per come era illustrata da quella escort, oggi potete provare a riconsiderarla con migliore disposizione d’animo per come vi è riproposta da questa “puttana”.    

Cita Engels, via, non potete liquidarla come una qualsiasi Terry De Nicolò. 

[...]

La condanna che ieri il Tribunale di Milano ha inflitto a Silvio Berlusconi ci ha dato modo di trovare conferma di quanto abbiamo scritto su queste pagine riguardo agli elementi psicopatologici che caratterizzano la relazione tra un leader carismatico e i suoi gregari. Non che ce ne fosse bisogno, in realtà, ma la nostra attenzione si era fin qui appuntata su due modelli di relazione che trovano corrispettivo nelle due forme di leadership carismatica che Otto Kernberg ha ascritto a due tipologie di disturbo che caratterizza il leader – quello di tipo narcisistico e quello di tipo paranoideo – e alle quali qui abbiamo accostato quelle che ci sono parse concordanze patognomonicamente significative nei quadri clinici offertici da Marco Pannella e da Beppe Grillo. Tuttavia abbiamo detto: «Non di rado l’esperienza ci offre quadri psicopatologici misti, anzi, è assai frequente che in uno stesso leader carismatico siano sensibilmente rappresentati, seppur in varia misura, aspetti narcisistici e aspetti paranoidei, che in ogni caso trovano espressione strettamente conseguente nei moduli relazionali che caratterizzano il legame tra leader e seguaci, e quello tra i membri del gruppo» (Tipologie di leadership carismatica – Malvino, 7.4.2013). Se abbiamo messo in guardia dal ritenere che tali tipologie possano trovare forma pura nella realtà, era perché proprio nei due leader che meglio vestivano le due forme paradigmatiche di psicopatologia di gruppo qui prese in considerazione erano riscontrabili elementi di natura paranoidea in un contesto dalla franca impronta narcisistica e, seppur in minor misura, di natura narcisistica in un contesto di chiaro tenore paranoideo.
Se fin qui abbiamo tenuto Silvio Berlusconi fuori dalla nostra discussione, è perché rappresenta un quadro in cui le due tipologie sono rappresentate in misura pressoché equivalente. Si potrebbe parlare di un eccellente esempio di psicopatologia mista narcisistico-paranoidea, se non fosse che nel profilo clinico del leader, e ancor più nella psicopatologia di gruppo che ne costituisce – insieme –  referente e relato, appaiono evidenti altri elementi, che Otto Kernberg ha descritto come «aspetti schizoidi» e  «aspetti ossessivi», oltre a quelli studiati da un altro autore, Manfred Kets de Vries, che qui pure è stato citato in diverse occasioni, descritti come «impostura» e «alessitimia». Tenere fuori Silvio Berlusconi dalla nostra riflessione sulla leadership carismatica è stata una scelta di metodo, motivata dalla particolare struttura dell’oggetto, nel quale gli elementi che pensavamo fosse utile isolare si sono sempre offerti, e non smettono di offrirsi, in articolazioni di estrema complessità, e per giunta variabili da momento a momento. Se l’immagine può tornare utile, si potrebbe dire che con Silvio Berlusconi siamo dinanzi al caleidoscopio della psicopatologia della leadership carismatica. E questo spiega, pur nell’ampio spettro dei quadri clinici, la cifra distintiva del psicopatologia di gruppo che è osservabile a carico dei suoi gregari.
In tal senso, le reazioni alla sentenza del Tribunale di Milano potrebbero costituire un capitolo non particolarmente diverso dagli altri che hanno fatto la storia della corte berlusconiana. Stavolta, tuttavia,  data la natura dei reati di cui il leader è stato dichiarato colpevole, le implicazioni d’ordine psicologico prima ancora di quelle  d’ordine politico che la condanna solleva rendono evidenti nelle esternazioni dei gregari, come mai fin qui, gli elementi psicopatologici che interfacciano quelli del leader. Siamo, insomma, dinanzi a quello che nella pratica clinica è considerato un caso peculiarmente didascalico. 

[segue]

[...]

Su La7, stasera, dopo Otto e mezzo, era in programmazione Papillon. Lodevole l’idea di cambiare film. 

[...]

La Borsa di Milano chiude con un titolo Mediaset in calo di oltre 5 punti. Come so’ ’gnoranti, ’sti mercati! Ma non lo sanno che dal 2004, grazie alla Legge Frattini, non c’è più alcuna relazione tra Berlusconi e Mediaset?  

«Conoscenza superiore»

«In Rete, come nella realtà, è impossibile essere competenti su tutto, però la Rete consente a gruppi con conoscenze e interessi simili dislocati nel mondo di mettersi in contatto e di formare una conoscenza superiore su qualunque aspetto in tempi molto brevi, condividendo esperienze e fatti». Bene, direi che Wikipedia possa offrirsi come un buon esempio di questa «conoscenza superiore», ma Gianroberto Casaleggio (suo il virgolettato, dall’intervista che ha concesso a Serena Danna, pubblicata sull’ultimo numero de La Lettura) ritiene impropria la definizione che Wikipedia dà di «democrazia digitale», e ne dà un’altra che assicura essere quella giusta. Pazienza, la Rete darà prova della sua «conoscenza superiore» in altra occasione, stavolta si è fatta cogliere in disaccordo con  Gianroberto Casaleggio.
Ordunque, cos’è la «democrazia digitale»? «La forma di democrazia diretta in cui vengono utilizzate le moderne tecnologie dell’informazione e della comunicazione nelle consultazioni popolari», come recita Wikipedia? No, per Gianroberto Casaleggio, «non è relativa soltanto alle consultazioni popolari». E allora sarà il caso di ridefinire il concetto di democrazia diretta. Non è una forma di governo? Nei modi in cui si attua sarà diversa da tutte le altre, ma al pari di ogni forma di governo non ha per fine il governo degli uomini e delle cose? Oltre a quella della consultazione popolare, dunque, quale altra funzione è data alla democrazia digitale? In altri termini: quale altro fine vuole avere di là dal farsi mezzo per superare la democrazia rappresentativa con la diretta e permanente partecipazione popolare al governo della cosa pubblica? Non c’è bisogno di star troppo a spremerci le meningi: «formare una conoscenza superiore su qualunque aspetto». La creazione di un pensiero unico.
«È una rivoluzione prima culturale che tecnologica, per questo, spesso, non viene capita o viene banalizzata»: si tratta di «un progetto politico» che va al di là dalla «sola soluzione di problemi contingenti». Il fine? «Il cittadino deve diventare istituzione». Come? «Web e realtà sono destinati a fondersi» in una «realtà aumentata» che probabilmente solleverà l’individuo dalla seccatura di avere opinioni personali e dunque potenzialmente erronee: un’«aggregazione di intelligenze a livello planetario» lo trasformerà in un neurone che pulsa in un enorme cervellone. Per chi adora le costruzioni paranoiche, non c’è dubbio, può risultare estremamente eccitante. Certo, occorre fare i conti con la realtà diminuita in cui viviamo, ma «si tratta in ogni caso di un periodo transitorio, nel tempo la maggioranza assoluta degli italiani sarà collegata in Rete», «Internet diventerà come l’aria» e sarà impossibile vivere in apnea.
Sarà che siamo degli inguaribili romanticoni affezionati al nostro caro vecchio «legno storto». Sarà che per le esperienze passate ci caghiamo sotto ogni volta che un tizio ci assicura che si può e si deve piallarlo fino a farlo diventare dritto. Insomma, sarà per quel maledetto verme liberale che ci vive dentro, ma ci chiediamo, come d’altronde se lo chiede pure Gianroberto Casaleggio, se si possa «prevederne gli effetti sulla società». La sua risposta è che «possono essere positivi, ma anche negativi», perché «la Rete rende possibili due estremi: la democrazia diretta con la partecipazione collettiva e l’accesso a un’informazione non mediata, oppure una neo-dittatura orwelliana in cui si crede di conoscere la verità e di essere liberi, mentre si ubbidisce inconsapevolmente a regole dettate da un’organizzazione superiore». Però si dichiara «fiducioso». Molto incoraggiante, senza dubbio.



A parte  È in questa intervista che per la prima volta viene chiesto a Gianroberto Casaleggio quale relazione ci sia tra la sua data di nascita, il 14 agosto 1954, e quella che nel suo video Gaia indica come quella della nascita del governo mondiale, immaginata il 14 agosto 2054. È una domanda che personalmente mi stava molto a cuore, perché sono stato il primo a segnalare la strana coincidenza con un post che ha avuto a tutt’oggi 9.644 accessi diretti. Bene, Gianroberto Casaleggio risponde che si è trattato di «un gioco, come è stato un gioco la creazione del video». E qui occorre rammentare quanto ha scritto il padre della psicoanalisi: «Il contrario del gioco non è ciò che è serio, ma ciò che è reale» (Der Dichter und das Phantasieren, 1908).   

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Antipartiti

È stata un’intervista all’autore (la Repubblica, 26.4.2013) a farmi acquistare Antipartiti (Donzelli, 2013) di Salvatore Lupo. Non ne sono pentito, perché in fondo si tratta di una svelta storia d’Italia dal secondo dopoguerra ad oggi, tutto sommato seria e onesta, ma resto un po’ deluso per ciò che mi aspettavo da quanto prometteva il sottotitolo: Il mito della nuova politica nella storia della repubblica (prima, seconda e terza). In realtà, nel volume non ho trovato traccia di una tesi sulla mitogenesi, né di una analisi della mitopoietica. Anzi, a onor del vero, quello della nuova politica appare in queste pagine come conato di vomito che si risolve in rutto. E tuttavia rimane un libro utile – almeno per me lo è stato – a far forte la convinzione, in chi l’abbia, che gli ultimi sessant’anni di storia italiana siano stati una galleria di perdenti che non avevano uno straccio di progetto. L’affresco meriterebbe come titolo: Tragedia del tatticismo.  

[...]

Resto assai perplesso nell’apprendere che la Cassazione ha confermato la condanna di un giornalista ritenuto colpevole di essersi fatto «concausa della lesione dell’altrui onore e reputazione», addebitata a chi intervistava, col rivolgergli domande «allusive, suggestive e provocatorie», e il fatto che la parte lesa sia un magistrato dà alla perplessità ragione di un mezzo sospetto. Poi c’è che il giornalista condannato mi è assai simpatico… Insomma, mi metto alla ricerca di quell’intervista. L’intenzione è quella di buttar giù un’arringa fuori tempo massimo cercando di dimostrare che la sentenza è un attentato alla libertà di stampa. Conto, se possibile, di lasciarmi andare all’allusiva, suggestiva e provocatoria insinuazione che la sentenza è prova di un’odiosa autodifesa degli interessi della casta dei magistrati.

Da subito, però, sbatto contro un muro: la data di pubblicazione dell’intervista (3 novembre 1997) corrisponde a un giorno della settimana (lunedì) in cui a quei tempi il giornale non era in edicola. È possibile si tratti di un refuso, ma la cosa strana è che riesco a trovare sul numero del 28 aprile 2003 di quel giornale un estratto della sentenza di condanna nella quale vi è testuale riferimento alla pubblicazione dell’intervista in data «3.11.97».

Possibile che anche qui ci sia un refuso? Non lo escludo, d’altronde lo è pure quel «n. 44» cui fa riferimento il testo (quello di sabato 1 novembre 1997 è il n. 216 e il n. 217 è quello del martedì successivo). Non ho che da tentare di dare una data certa al refuso: può darsi sia sbagliato l’anno (può darsi si tratti del 1998 o del 1999), o che sia sbagliato il mese (può darsi che quell’«11» sia un «II»)... Niente, anche valutando le ipotesi meno verosimili, non riesco a trovare l’intervista. Poi, però, rammento che il giornale in questione ha mandato in edicola in tre occasioni (2002, 2006 e 2010) la raccolta integrale delle annate in dvd-rom corredati di un motore di ricerca interno. Effettuo su tutti e tre i dischetti la ricerca per autore (Marcenaro) e per titolo («Borrelli e i suoi amici, giudici e parti in causa, lavano le offese con un mucchio di bigliettoni»). Anche così non riesco a trovare l’intervista. Provo allora a usare come chiave di ricerca «Vaccarella», «mucchio», «bigliettoni»... Niente, l’intervista non riesce a saltar fuori da nessuno dei tre dischetti.

Sto per lasciar perdere la ricerca, risolvendomi a due righe di solidarietà al posto della difesa argomentata, quando del tutto casualmente faccio una scoperta che mi lascia interdetto: al dischetto del 2010 mancano degli articoli che sono presenti su quelli del 2002 e del 2006.

In tutti i casi si tratta di articoli sui magistrati della Procura di Milano. Perché sono scomparsi? Non so darmi una risposta certa, e non voglio neppure provare a darmene una. So solo che mi è passata la voglia di esprimere solidarità a Marcenaro e a Il Foglio.       

La scienza della storia

Quello riprodotto qui sopra è lo schema che riassume i risultati di un sondaggio, «per nulla scientifico» e dallo «scopo sostanzialmente ludico», che qualche mese fa, ponendo una domanda «volutamente aperta e ambigua», Ivo Silvestro ha proposto ai suoi lettori (Che cosa è la scienza - L’estinto, 19.4.2013) per saggiare il grado di scientificità percepita di quelle discipline che per convenzione sostanzialmente unanime sul piano pratico, ancorché altamente problematica su quello teorico, costituiscono l’articolazione del sapere umano per ambiti di interesse che trovano separazione solo nella artificiale, non di rado artificiosa, fissità dei loro statuti, senza neppure riuscire a conservarla sempre.
Non intendo entrare nel merito delle considerazioni che Ivo Silvestro trae da questi risultati, ma tengo a precisare che in gran parte non le condivido, riservandomi di tornarci sopra in altra occasione per argomentare il mio dissenso relativamente a due o tre affermazioni che ritengo temerarie («dubito fortemente che esista un metodo scientifico», «la filosofia è una scienza», «la medicina non è una scienza», ecc.): qui mi limiterò a considerare i risultati per la sola voce Storia, una di quella che appartengono al gruppo delle «discipline scientifiche ma non troppo» (insieme a Linguistica, Sociologia e Psicologia). Per poco più della metà dei partecipanti al sondaggio, infatti, la Storia è «per nulla scientifica» (20,83%) o «poco scientifica» (31,25%); col 25% di chi la considera «né scientifica, né non scientifica» (che faccio gran fatica a distinguere dal gruppo che per risposta ha dato «poco scientifica») si arriva al 75% di giudizi che le negano scientificità, pienamente riconosciutale solo nel 6,25% dei casi.

Ritengo che questi dati fotografino assai fedelmente  l’opinione corrente, almeno qui in Italia. E penso che anche qui siamo dinanzi ad uno dei più deleteri effetti che la filosofia di Benedetto Croce ha causato all’Italia, «un paese in cui l’egemonia è dettata da una filosofia che considera la scienza, e persino la matematica, come una sorta di menomazione dell’intelletto, frutto di menti settoriali e limitate, soprattutto se confrontata con le vette altissime di un sapere le cui leggi universali sono attingibili a livello metafisico da poche menti elette, le sole capaci di nutrirsi di arte, filosofia e letteratura, cioè degli ingredienti dell’unica cultura davvero degna di questo nome» (Armando Massarenti - La Lettura, 25.12.2011). Ma prima di passare a verificare quanto questo valga anche per la storia, cui tanti negano lo statuto di scienza, vorrei precisare:
(1) L’espressione «scientificità percepita» che ho usato all’inizio di questo post non è di Ivo Silvestro, ma mia: penso non tradisca il senso che intendeva dare al suo sondaggio, ma, giacché di qui in poi la userò ancora, è opportuno che chiarisca il senso che qui le darò io, e che in buona sostanza farà riferimento al pregiudizio che trova radice nella teoria che Benedetto Croce espone ne La storia ridotta sotto il concetto generale dell’arte (1893).
(2) Cercherò di evitare ambiguità di termini che possano esser fonte di controversia, e da subito faccio presente che per «scienza» e «storia» varranno esclusivamente le definizioni convenzionalmente date ai lemmi in prima accezione. Così, per «scienza», indicherò esclusivamente quel genere di disciplina fondata sull’osservazione, l’esperienza e il calcolo, e che si pone per oggetto la natura e/o  l’essere vivente, avvalendosi di un metodo codificato e di un linguaggio formalizzato; per «storia», invece, farò esclusivo riferimento a quel complesso di azioni umane e di fatti ad essi conseguenti così come ordinate nel corso del tempo. Eviterò, dunque, nel primo caso, di affrontare la questione del metodo scientifico e, nel secondo, di entrare nel merito della natura del nesso causale tra azioni e tra fatti. 
(3) Fin da subito mi pare corretto far presente a chi legge questi appunti che essi sono in stretta continuità con la polemica anticrociana più volte ripresa su queste pagine (cfr. Quanto rimane di Benedetto Croce, Un cane morto, Spirito con la minuscola, ecc.) e che in buona sostanza è polemica contro l’idealismo.

All’opera filosofica di Benedetto Croce resta un valore esclusivamente documentario, come uno dei vicoli ciechi in cui si è infilato il pensiero hegeliano. Chi ignori il clima culturale in cui il sistema crociano acquistò autorevolezza non può che rimanere sbalordito, oggi, nel leggere le proposizioni sulle quali regge, e chiedersi come sia stato possibile che tali astruse corbellerie, per oltre mezzo secolo, abbiano goduto dignità di assunto. Nulla rimane in piedi della costruzione crociana, ma i detriti trascinati a valle dall’onda gramsciana che la distrusse sono ancora rinvenibili negli strati profondi del senso comune, e qui e lì affiorano. Così, è molto probabile che, tra quanti affermano che la storia non è disciplina scientifica, siano pochissimi a conoscere la teoria crociana secondo la quale «la storia deve essere arte, perché la scienza è dell’astratto, [mentre al contrario] la storia è, come l’arte, del concreto»: strabuzzerebbero gli occhi dinanzi a una affermazione del genere, ma in buona sostanza si può dire che, pur  senza averne coscienza, l’accolgano (basta forzare un poco il lessico crociano, mettendo «mestiere» al posto di «arte», e può essere fatta passare).
Per Benedetto Croce la relazione tra l’azione e la conoscenza del passato sta tutta e solo nel carattere simbolico della narrazione: la storia è Spirito che si fa Idea, e scriverne significa rappresentarla, darle una forma che consenta di identificarla come essenza della Verità. Di qui l’attinenza della storia alla sfera dell’arte, mentre la scienza, che sarebbe fredda astrazione, non può che dare la muta osservazione dello svolgimento dei fatti.

Ecco, allora, il punto notevole della questione che oggi ritorna ribaltato nell’opinione prevalente tra i partecipanti al sondaggio di Ivo Silvestro: Benedetto Croce intende dare una specifica dignità alla storia e, nel negarle lo statuto di scienza, la eleva; nel negarglielo, oggi che la scienza si è liberata dal pregiudizio crociano, l’effetto è contrario.

Non è difficile capire cosa ne consegua: se, per Benedetto Croce, la sequela dei fatti è mera cronaca e nulla ha a che fare con la storia, che invece è racconto trasfigurato e intellettualizzato dell’Idea che è ipostasi dello Spirito, per chi oggi alla storia nega statuto di scienza i fatti stanno a disposizione dell’interpretazione, e dunque sono variabili mobili di un lavoro che si riduce a continua revisione. In entrambi i casi siamo dinanzi ad una concezione della storia come rappresentazione della Verità, ma in Benedetto Croce non si è ancora rotto il vincolo che fa della realtà l’immanentizzazione di una trascendenza. Mi pare sia il modo più nefasto di continuare a far danni dopo esser morto e dimenticato.

[segue]

Vilfredo Pareto - Comizio a Losanna - 26.2.1899

«Ce ne andremo»

Il caso esplose per un’affermazione fatta da @ferrarailgrasso nel corso di una trasmissione diretta da @ementana: «La mafia – aveva detto – è l’essenza della Sicilia». Il primo fu subito fatto oggetto di commenti assai risentiti, e qualcuno arrivò agli insulti, che in breve piovvero anche sul secondo, per averglielo lasciato dire, e per aver preso le sue difese. Mentre @ferrarailgrasso prendeva a gongolare, @ementana lamentava: «Il numero di tizi che si esaltano a offendere su Twitter è in continua crescita». E aggiungeva: «Calmi, tra poco ce ne andremo, così v’insulterete tra di voi». E così fu, perché nel rapido volgere di una mezz’ora decise di dare «un saluto finale a tutti», e qualche giorno dopo chiuse l’account. Una perdita che lasciò un vuoto enorme, ci sono follower che ancora non sanno darsi pace.
Non mi era chiaro chi fosse il «noi» di quel «ce ne andremo», avevo solo una mezza idea. Non era un plurale majestatis, innanzitutto. E non significava «io e @ferrarailgrasso», d’altronde sarebbe stato fuori luogo esprimersi anche a suo nome per una decisione tutto sommato impegnativa sul piano personale. No, il «noi» significava «noi vip», «noi che, pur avendo occasioni privilegiate per esprimere opinioni e potendo fare a meno di porci il problema se e quanto siano condivise, non ci sottraiamo al confronto con chi vuole interloquire, fosse pure per sollevare obiezioni». Era solo un’ipotesi, ripeto, e non avevo elementi significativi per supportarla. E tuttavia quel «ce ne andremo» non suggeriva un dolente ritrarsi come per la cocente delusione data da una dura prova di immeritata ingratitudine? Mi sembrava di sentirci dentro un «così ingenerosamente ci ripaghi, o volgo, della confidenza che ti abbiamo concesso?».

Il volgo, si sa, è carogna e oggi potrebbe chiedergli coerenza: «Dopo la camionata di merda che ieri sera Giuliano Ferrara ti ha scaricato addosso, lascerai pure la tv? O ti limiterai a non condurre più talk show? O almeno eviterai di invitare Giuliano Ferrara nelle trasmissioni che condurrai di qui in poi?». Sarà carogna, il volgo, ma ha pure poco sale in zucca. D’altronde, in tutte le occasioni che poco più di un mese fa gli furono offerte per spiegare le ragioni della decisione di abbandonare Twitter, Enrico Mentana non disse che non erano stati gli insulti in sé a ferirlo, ma il fatto che in gran parte fossero anonimi? Non era vero, perché la gran parte dei follower che lo avevano fatto oggetto di insolenze e di offese non avevano twittato celandosi dietro un nickname, e comunque già allora non sembrava affatto una spiegazione convincente, perché per risalire al nome e al cognome di chi ti insulta sul web, vere o false che siano le generalità dichiarate, ci vuole poco o niente, basta volerlo. Basta volerlo e puoi bloccarlo.
Adesso, però, nella certezza che quanto è accaduto ieri sera non lo spingerà ad alcuna decisione fatale come quella di un mese fa, è finalmente chiaro cosa intendesse, allora, per anonimato e quale linea marcasse rispetto al volgo: l’anonimo, per Enrico Mentana, non è il tizio del quale non puoi sapere nome e cognome, ma il tizio il cui nome e cognome non hanno alcuna notorietà, il tizio qualsiasi.
Concludendo, quel «tra poco ce ne andremo, così v’insulterete tra di voi», sottintendeva: «ce ne andremo dove gli insulti sono tollerabili perché scambiati tra pari». L’intollerabile è che lo stesso insulto che ti rivolge Giuliano Ferrara ti sia rivolto da uno qualsiasi. E qui, allora, occorre sollevare una questione un po’ più generale.

Ma un vip che twitta (che ha un blog aperto a commenti, che apre una pagina su Facebook, ecc.) – esattamente – cosa vuole? Che cerca? In altri termini: cosa muove uno scrittore, un attore, un politico, un giornalista, un cantante ad offrirsi, almeno nelle intenzioni, all’interlocuzione sul web?
Andiamo per esclusione. Un vip non dovrebbe essere affetto dalla smania che consuma il volgo alla disperata ricerca di un’occasione per affiorare con la punta del naso dall’anonimato – chissà perché, poi, così spesso dietro un nickname – e per dar sfogo in questo modo a frustrazioni di ogni sorta. Tanto meno mancano occasioni di socializzare, al vip, anzi, quasi sempre ne ha di eccezionali, quantitativamente e qualitativamente. Insomma, non twitta per vincere la solitudine. Né lo fa perché gli mancano opportunità di comunicare: a differenza di chi ha solo il web per aprir bocca, a uno scrittore, a un attore, a un politico, a un giornalista, a un cantante sono offerte di continuo mille occasioni per esprimere opinioni e giudizi.
E allora? Cos’è che spinge un vip a darsi pubblicamente, oltre che in cambio di un compenso, anche a gratis? Dalla prontezza a retwittare ogni complimento a loro indirizzato – ogni dichiarazione di stima o di simpatia, ogni dimostrazione di ammirazione o di affetto – si potrebbe supporre sia per vanità, ipotesi che non vacilla neppure al constatare che spesso i vip retwittano anche gli insulti ricevuti, perché si sa che i meccanismi della vanità spesso sono perversi.
Ma la conferma che il vip frequenta i social network per mera ingordigia di attenzioni, travestita però da quel bisogno di contatto col pubblico che fa tanto democratico e alla mano, e che perciò è un efficace strumento di autopromozione professionale, oltre che di fidelizzazione dei fan, la troviamo proprio in Enrico Mentana (Corriere della Sera, 12.5.2013). «Leggersi e scriversi tra amici e colleghi» non gli bastava. Comunicare a «sconosciuti senza volto» gli dava un senso di «solitudine». In Twitter trovava «uno strumento efficace di confronto, di ascolto, di informazione», che gli ha dato modo di incontrare «tanta gente che ha voglia e argomenti, che vuol sapere, capire, comunicare». Poi, all’improvviso, ha scoperto che ci sono pure quelli che «lo usano per attaccar briga o insultare o sfogarsi col primo che capita a tiro», vili che si nascondono dietro «lo pseudonimo col quale firmano le loro ribalderie», «minoranza rumorosa, impegnata nella diffusione di una regressiva volgarità e nelle scorribande alla ricerca del bersaglio di turno da demolire», che quasi sempre è un vip, perché, «come ha scritto ieri Roberto Saviano su la Repubblica, “in realtà l’insultatore vuole vivere della luce riflessa dell’insultato”».

Tutto vero, probabilmente. Anzi, diciamo che è tutto vero e basta, senza il probabilmente. Diciamo pure che è tutto vero e non è affatto bello. Aggiungiamo pure che chiunque si senta offeso può denunciare  l’offesa. Ma il vittimismo, come di chi lamenti un torto che non ferisce la dignità di una persona ma l’autorevolezza di un personaggio, anzi, più la seconda che la prima, ritengo sia altrettanto intollerabile. Chi ha una torre d’avorio vi stia rintanato e si limiti a sguinzagliare i mastini se qualche scostumato lancia i sassi contro le finestre. Se decide di uscire per fare due passi, sappia che a tutela delle offese alla sua persona non ha, né può pretendere, nient’altro che la legge uguale per tutti. 

«Il mediocre d’eccellenza»

Normale che al centrodestra bruci il culo per l’elezione di Ignazio Marino a sindaco di Roma, normale che i direttori dei quotidiani d’area diano voce al bruciore, normale che lo stile sia diverso da culo a culo: «No Silvio, no party» (il Giornale), «Mortacci!» (Libero), «Chi litiga non piglia voti» (La Padania), «Il rifiuto del voto certifica l’implosione del sistema» (Il Secolo d’Italia)… Ma non tutti i giornali del centrodestra sono uguali. Ce n’è uno, dal culo sopraffino, che il bruciore ha cominciato a sentirlo in largo anticipo e che a scrutinio delle urne ultimato non ha che da riproporre il lamento, in un tweet.

Forse chiamarlo lamento, però, è improprio, perché con le sue 15.388 battute eravamo poco al di sotto della lunghezza di tutte e cinque le Lamentazioni del profeta Geremia, che superano di poco le 18.000.

Sia chiaro, era pienamente legittimo che Il Foglio non gradisse Marino come sindaco di Roma, anzi, siamo onesti, non c’era sindaco di Roma che potesse dargli maggior bruciore al culo: era il candidato dello schieramento opposto a quello sostenuto dalla linea politica del giornale, ma più di quello, e prima di quello, c’erano le sue posizioni sul caso Englaro e sul testamento biologico, il suo essere un «cattolico adulto», la simpatia e la stima tributategli da personalità come il cardinal Martini, Scalfari, Veronesi, Mancuso, veri e propri mulini a vento per un giornale tanto orgogliosamente donchisciottesco... Insomma, la mente e il cuore avevano tutto il diritto di gridare: Marino al Campidoglio, / no, proprio non lo voglio.

Chissà se poi i due settenari in rima baciata avessero reso al meglio con un arrangiamento rap o sull’aria di Nel duol che prova l’alma della Didone abbandonata. Bah, questioni oziose, torniamo al culo che bruciava al solo pensiero che Marino potesse diventare sindaco di Roma.

Be’, con tutto quel bel po’ di scientismo che Marino incarnava, e di laicismo, di relativismo, e dunque di nichilismo (e se ho dimenticato qualche -ismo, mettecelo voi), dove va a bacchettare, Il Foglio? «Quella faccia un po’ così, la guancia un po’ cascante, il capello corto che non aiuta a dissimulare la sessantina già all’orizzonte, l’occhialetto, più che da luminare, à la Gianfranco Fini», e poi quell’«aria del professorino saccente, del medico di base che ti mette a dieta anche se hai gli esami perfetti», per non parlar del titolo: «Il mediocre d’eccellenza». Tanto per usare un argomento che ai fan di Berlusconi sembra d’acciaio inossidabile: mica era trattato così, Marino, prima di scendere in politica. Anzi, sarà che era un mezzo americano e si era laureato in una università cattolica, ma per la sua prima volta su Il Foglio (15 novembre 1996) sembrava suonassero le trombe.

Perfino quando fu chiaro che le sue idee non fossero del tutto in linea col cattolicesimo fogliante, la sua autorità in campo medico tornava ancora buona per opporlo a un Flamigni (17 novembre 2005)

o a un Viale (25 maggio 2006).

Da stella nel firmamento della medicina  «americano-italiana» (chissà perché, poi, non «italo-americana») a «mediocre d’eccellenza», vai a fidarti di chi ti lecca il culo. E non è tutto. Perché, anche se Il Foglio la racconta come vuole ricordarla, c’è un’altra questioncella che sempre per il culo gli era andata di traverso: «Alla fine del 2012 una sentenza ha condannato una serie di articoli successivi del Foglio, del Giornale e di Libero, per lo “stravolgimento” di quei fatti attraverso “un’interpretazione personale, fuorviante e fuorviata”, stabilendo che non fosse fondata la tesi del nesso tra l’allontanamento di Marino dall’ospedale di Pittsburgh e le irregolarità amministrative» (*). «Non fu mai detto che fu cacciato», è la versione de Il Foglio. A onor del vero, formalmente è versione che regge. Si disse (24 luglio 2009):

e capirete che tra cacciato e allontanato c’è più o meno la stessa differenza che c’è tra bruciore di culo e proctite. 

Non bastasse la banalità, non bastasse l’insulsaggine

Si registra un brusco calo dell’affluenza alle urne: l’immagine più banale che usereste? Non vi scomodate, c’è il Pigi, che della banalità è il principe: è un «crollo». L’astensionismo? Un «mare di indifferenza». È che le istituzioni sono «costruzioni fredde», è che la politica «non affonda le radici nel vissuto». Non bastasse tanta banalità, c’è pure l’insulsaggine: «la fisiologia è sempre stata fisiologia, ma in queste dimensioni diventa patologia», e per partorire un tal mostriciattolo non basta il dizionario analogico. Non bastasse l’insulsaggine, c’è pure la faccia tosta: nell’orazione funebre dedicata a Giuliano Zincone, due pagine prima, che cosa mi bacchetta, il Pigi? L’«incontenibile lessico della banalità» del giornalismo nostrano. 

Auguri

Si ebbe chiara la certezza che Luigi De Magistris non avrebbe combinato un cazzo come sindaco di Napoli quando lo si vide con una bandana arancione in testa agitarsi come un ossesso sotto crepitanti fuochi d’artificio sul palco allestito in Piazza del Municipio per festeggiare la sua vittoria nel ballottaggio con Gianni Lettieri. La sobrietà di Ignazio Marino non consente ovviamente di esser sicuri che sarà un buon sindaco, tanto meno che riuscirà a risolvere i tanti problemi di Roma, però è un buon viatico.